El pana Luis

Luis no puede mirar a los ojos a las personas. Se retrae en las reuniones, guarda silencio. Calcula posibles jugadas, frases mordaces. Se ríe a sus adentros de los malos chistes del típico amigo de todos que quiere comérsela con sus bromas pesasdas.

Luis se centra en su pasapalo, en su refresco, en su porción de torta.  Trata de hacerse el paisa pero se harta de los chistes internos de los compañeros de oficina que tienen varios años trabajando juntos y se la pasan rumbeando, yendo a la playa, haciendo choripanadas y demás eventos sociales que son inentendibles y fatuos. Él siempre es nuevo en todas partes, no tiene el número de teléfono de nadie, no conoce nada de ninguna otra persona.

Luis tiene cierto resentimiento hacia algunos comentarios de esa gente gloriosamente pura e impoluta que etiqueta a los demás con tanta facilidad. Piensa qué bolas, no se dan cuenta de la verdad, de lo difícil que es acercarse, decir ciertas cosas. De lo imposible que es poder invitar a la muchacha de al lado a una copa, de decir lo bueno que es cada uno. Qué bolas esas personas que Luis admira son las que más etiquetan. Y aparece el desencanto hacia la humanidad. Lo difícil que es mirar a los ojos, decir buenos días.

Luis hace un intento desesperado en centrarse un poco más en las personas, en intentar capturar esa breve hipocresía de las relaciones sociales. Pero eso lo hace odiar cada vez más a la humanidad.

Luis se ha hecho esta teoría: él cree que tiene alguna forma de autismo, quizás de síndrome de Asperger, pero definitivamente, Luis no se siente bien compartiendo con las personas. 

Luis prepara su venganza. Quiere ver sangre.