LUGARES COMUNES

Errores

2011-12-15T23:35:00.002-04:30

Cada error que he cometido lo ha tenido un precio: a veces irrisorio, otras tantas exorbitante.

Cada error me deja una enseñanza para ser mejor hombre: unas veces inolvidable, otras tantas, pequeñita.

Si pongo ambas cosas en los platillos de una balanza ¿He ganado o he perdido con todos mis errores?

Romance Sonámbulo (Federico García Lorca)

2011-11-21T21:00:00.001-04:30

Federico García Lorca

(Del libro El Romancero Gitano)

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

--Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra.
--Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
--Compadre, quiero morir,
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
--Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
--Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
--¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

La Guitarra (Federico García Lorca)

2011-11-21T20:45:00.001-04:30

Federico García Lorca

(Fragmento del Poema de la Sirigüiya Gitana, del libro El Poema del Cante Jondo)

Empieza el llanto
de la guitarra.

Se rompen las copas de la madrugada.

Empieza el llanto de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible callarla.

Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.

Es imposible callarla.
Llora por cosas
lejanas.

Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama.

!Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas.

Descripción de cierto sueño

2011-11-13T21:07:00.001-04:30

Te contemplo bogando en un nenúfar sobre el estanque de mis ensueños fantásticos. Eres nauta que sabe esquivar los abrojos de aquellas pasiones que por guardarse en el secreto se transfiguran en avalancha: ondas terribles que anegan la tierra y arrancan de cuajo cualquier expresión de vida. Eres presencia mayestática, reina indiscutible de la noche tibia. Resplandeces ante el sempiterno sextante de la estrella polar. Entregas la vida con el cetro que te otorgó el sabio demiurgo que crea belleza y silencio como un enigma inescrutable para quien abraza el sueño eterno sobre el légamo de las dudas que rodean la extensión del agua.

Princesa breve, rutilante. Personaje de cierta historia que no tiene héroes, ni ganadores, ni perdedores. De cierta historia sin desenlace que se encuentra suspendida en un rumor cósmico que invade la noche.

Una historia que nació en los desencuentros, en la casualidad más absoluta que se nos espera a la vuelta de la esquina. Una historia que fue escrita con la tinta de lo que no se tiene, de lo que se sueña y se ase con el puño cerrado en lo más íntimo de nuestra ambición.

Y así, princesa del nenúfar viajero, bogas sobre ese silencio del bosque, interrumpido a trancos por el croar de las ranas. Princesa del nenúfar viajero, sueño que termina cuando ofrezco tu fosforecencia cual lumbre votiva al más profundo anhelo de mi amor y despierto con el amargo sabor que deja la soledad en la boca.

En estas tardes

2011-11-10T23:01:00.001-04:30

En estas tardes de paraguas mojados
me siento a recordar palabras
a contarlas
a sumarlas
bajo un techo de teja

Alrededor

calles dormidas
soñando solidaridades inasibles

Jabillos tristes lloran
hasta su última hoja
lágrimas amarillas

Amigos tomando café
divirtiéndose con vanidades de humo

*

En estas tardes de impermeables soñolientos
me siento a ver pasar
el río infinito que detiene a la ciudad

paralizada

por la trampa de humo
que exhalan

las fauces de un dragón furioso

Alrededor
vendedores que van y vienen
callando bocas con chicles
que saben imitar el hambre
y la huelga

Niños que dibujan corazones
en las paredes
-crédulos del periódico-
buscando el abrazo
de un amor
con zapatos y camisas a la moda

Amigos que espían
el mensaje secreto
de las ratas y de las cucarachas
en la tangente intimidad
de la alcantarilla

*

En estas tardes de bulla y chasquido
me siento bajo un techo
por no mojarme

A esperar a los amigos del café
mientras escampa

Revelaciones

2011-11-10T21:30:00.000-04:30

Una risa es la revelación de un milagro.

Una mirada es la revelación de un alma.

Una duda es la revelación de que se está vivo.

Tú sentada es la revelación de una utopía.

Un silencio es la revelación de un sueño.

Un fracaso es la revelación de un sendero nuevo.

Un llanto es la revelación de una fragilidad rampante.

Yo amándote es la revelación del significado de cada cosa que resplandece bajo la lámpara de la tarde.

Incomunicación

2011-11-03T21:29:00.002-04:30

Vivo en otro planeta,
uno de anfetaminas y rock.

Canto frases crípticas
acompasadas por una banda de ollas
que suena agudísimo.

Soy una pieza abstracta
de ese planeta.

Me percibo tan ajeno
a las personas,
a los dioses,
a los árboles.

Habito un planeta
de Mega Man y G.I. Joe.

(Tú le llamas incomunicación,

yo le llamo simplemente tristeza)

En la clepsidra ya no fluye el tiempo,
el hidrante no atiende el incendio,
la ONU no se da cuenta de la catástrofe

Nadie escucha, pana,
te lo digo en serio.

Nadie se detiene a escuchar

(Esa pandemia de sordera

azota con su brutal indiferencia

tanto al intelectual más astuto,

como la chica plástica de sobretodo negro

Este orden de ideas

nos redduce

a un común denominador casi nulo.

Nos convierte en rumiantes

que se alquilan

para una película .

Píllate el trailer.

Pilla la maravilla,

el próximo estreno

el blockbuster de la temporada.

Pilla la lata de soda

rodando cuesta abajo)

Y yo canto.

Una canción
que intenta expresar algo,
pero no sé caracterizarlo con certeza.

No sé que nombre darle
a ese CD que está lleno de mis angustias.

Qué planeta tan raro.
¡rarísimo!

Voy a sentarme a
contemplar tu risa
en aquella galería de National Geographic.

Voy a contemplar
tu risa en el portarretrato amarillo.

Voy a creer que esa simple risa
cambiará el curso de los astros
para que conspiren en favor de mi sueño

Voy a creer que puedo destilar mi pasión
en tu risa.

Voy a creer
que no importa nada más
porque los hombrecitos grises
que pasan a mi lado
están muy concentrados en sus celulares,
seguramente no les imporará
el aumento del SIDA
en algunas regiones de África.
Menos aun aquella nueva cepa de
gripe aviaria.

Y por eso jamás,
jamás,
podrán escuchar la canción
que me nace del alma
cuando contemplo tu risa.

(Fíjate en los estrenos,

el zapato que está de moda,

no te quedes sentado como un pendejo,

alabando flores indiferentes

que van a estar mustias mañana.

La filosofía no conlleva a nada,

debes ser básico

y establecer puentes infranqueables

a aquellas horas divertidas

que te esperan.

Siéntate en la barra

y pide una copa;

échate para atrás

y liba la bebida espirituosa

que la noche es joven)

Es por eso
que me siento tan abstracto,
me siento
como una ecuación diferencial en derivadas parciales.

Efímero
como un cicloalcano.

Creo ser
acreedor de una realidad,
acreedor sempiterno,
acreedor nunca honrado
por los deudores
que no saben de amor en el ocaso.

Debo estar agotado,
sigo haciendo mi canción
con desgana.

La discoteca es una estridencia
maldita,
el perreo es el reflejo de tanta
miseria.

Y por eso jamás,
jamás,
mi música tendrá lugar en ese espacio.

(Tristeza,

deja la tristeza,

siéntate,

deja que la música llegue a ti)

Voy a apagar la luz,
apagar aquel planeta

Y ejecutaré como
el colofón más conspicuo
a una vida de desgracia
el suicidio más digno
que pueda concebir
la mente humana.

Me cristalizaré en una burbuja
de ideas absurdas
y me convertiré
en el proverbio genial
de un gran filósofo.

Para quedar asentado
y aplastado
en medio del olvido
en los terribles libros de la historia.

Pequeña duda en torno a los sueños

2011-11-02T10:15:00.001-04:30

En las últimas dos o tres semanas han ocurrido varios acontecimientos en el plano personal que entre otras cosas buenas y malas, dejaron muchas incógnitas que debo intentar contestarme. Hay una que me tiene algo inquieto (y nuevamente enganchado al cigarrillo) respecto a cierto sueño con trenes que tuve hace un par de días.

De los sueños ¿Cuáles son más desgarradores, cuáles son peores, cuáles son los que te despiertan con el nudo en la garganta? ¿Los que entendemos que serán imposibles, o los que se convierten en realidad?

La incógnita me recuerda un poema de Constantino Kavafis llamado Las Ventanas. En ese escrito el poeta busca ventanas que se abran mostrando la ansiada luz que acabará con la oscuridad de un recinto lóbrego y triste donde habita. Sin embargo tiene una triste reflexión final:

Tal vez la luz será una nueva tiranía.
¿Quién sabe que nuevas cosas mostrará?

¿Será lo mismo con aquellas ilusiones que tanto se añoran? ¿Será que lo que tanto se ama podría convertirse en una tiranía peor que la misma soledad y la duda que otorga el silencio?

Yo no sé.

Blue (Jorge Tellier)

2011-10-20T16:27:00.002-04:30

Veré nuevos rostros
Veré nuevos días
Seré olvidado
Tendré recuerdos
Veré salir el sol cuando sale el sol
Veré caer la lluvia cuando llueve
Me pasearé sin asunto
De un lado a otro
Aburriré a medio mundo
Contando la misma historia
Me sentaré a escribir una carta
Que no me interesa enviar
O a mirar a los niños
En los parques de juego.

Siempre llegaré al mismo puente
A mirar el mismo río
Iré a ver películas tontas
Abriré los brazos para abrazar el vacío
Tomaré vino sí me ofrecen vino
Tomaré agua si me ofrecen agua
Y me engañaré diciendo:
"Vendrán nuevos rostros
Vendrán nuevos días".

De Jorge tellier

Cierto tweet aleatorio que vino a la medida de los acontecimientos

2011-10-10T17:05:00.000-04:30

Hace algunos días en la línea de tiempo de mi twitter (@oskarcah para los interesados, pero he de decirles que no soy precisamente un amante del tweeter; así que si no los sigo no es por ingratitud sino por dejadez) encontré cierto trino hecho por un amigo. Lo transcribo a continuación.

@AmigoXXXX La vida es demasiada(sic) corta como para mantener lo que sientes por alguien en secreto.

¡Bingo! Como cuando uno anda despechado escuchando boleros o vallenatos y en medio de una canción dice "Coño, esa canción como que me la escribieron a mí". Así me pasó con el tweet de marras.

Y me recordó que mi principal problema es la incomunicación. Hay algo de prejuicio que no puedo superar de ninguna manera, algo que me impide ser abierto con lo que siento. Sueno desagradable, sueno terrible, sueno como que no hay nada peor en el mundo que lo que digo. Todavía me invade cierto complejo de inferioridad que no me permite mirarla a los ojos, que me obliga a bajar la mirada cada vez que se me ocurre una frase halagadora o un pequeño intento de acercamiento y a la final me largo con mi maldita vergüenza lejos, lo más lejos posible.

Mi reacción inmediata, mi primer pensamiento al tweet fue: Es verdad, la vida es demasiado corta como para guardarme lo que siento ahora mismo. Demasiado corta. A veces (pero sólo veces, ya saben cómo soy de dado a la procrastinación con mis cosas del corazón. Malo, malo, malo... lo reconozco) pienso que lo mejor es ir con todo y la torpeza comunicacional con la que tan bien me ha dotado la vida y hablar. Y bueno, si me aceptan bendita sea la vida, y si no, que duela lo que tenga que doler y pasar la página lo más pronto posible para continuar. Pero se me hace tan complicado que ese bendito miedo del carajo me paraliza y me hunde en una depresión que es bastante fastidiosa.

Definitivamente, sí, guardarse lo que uno siente por alguien, sobre todo en el ámbito sentimental no le hace daño más que a uno mismo. En todo caso hay cierta perturbación en la fuerza, cierta alarma, cierta desazón cuando repaso en mi mente aquel pensamiento de hace algunos días, y con inexorable pesimismo subrayo la frase que duela lo que tenga que doler.

La verdadera dificultad del amor

2011-10-08T23:41:00.000-04:30

Es muy fácil conseguir los defectos de cada persona. Los defectos son algo abundante, un abarrote que la naturaleza sabiamente nos prodiga desde el inicio de nuestros días.

Es algo trivial poner en el tapete dichas debilidades en las conversaciones de sobremesa o en las tertulias como si aquellas fueran atracciones de circo para que todos puedan reírse de ellas. Como si fueran unas enormes orejas de burro que colocamos en la testa de los otros para que se vean más gafos, más mamarrachos.

Es tan simple imitar y ridiculizar la suma de esas cosas malas y convertir a nuestro querido amigo, panita, convive, compañero de luchas o simplemente conocido en un sencillo despropósito humano que sólo nació para ser como un espéjo cóncavo en donde podamos ver magnificada nuestra alma supuestamente pura, supuestament impoluta. Nosotros, oh dechados de virtudes, oh jueces del mundo.

Eso es fácil.

Lo complicado es enfocarnos los ojos y admirarnos con el brillo de una mirada. Lo peludo es darse cuenta que detrás de cada rostro circunspecto puede habitar un corazón pletórico de bondades, una lucha que se divide entre las pasiones abyectas del mundo y un sueño de un valor maravilloso e inimaginable el cual se impondrá en un hermoso y épico final feliz que puede tener sus protagonistas, aunque no necesariamente sean los mismos de nuestra historia, pero no por eso hace que aquello sea menos válido, menos altruísta.

Lo difícil es conseguir cada pequeño diamante oculto tras el antifaz de dureza y supuesta fuerza que nos impone la sociedad. Conseguir cada virtud, aunque sea pequeñita, halagarla y agradecerla. Lo imposible es darse cuenta que la suma de esos pequeños infinitésimos forjan una grandeza inolvidable, un pequeño eslabón más en esa valiosísima cadena de la amistad.

Lo difícil es aferrarnos a aquello que hace que cada persona sea la más especial, la más inteligente, la más amable.

Siendo así las cosas ¿Cómo va a ser fácil amar genuinamente?

La crítica es fácil. El amor es lo jodidamente difícil.

El nombre que te dio la tierra

2011-10-03T08:35:00.000-04:30

El nombre que te dio la tierra

es flujo de vida,

interín de aquello

que asciende

desde la semillas.

El nombre que te dio la tierra

es interludio

que se transmuta

en fruto mojado

por la lluvia del mediodía.

El nombre que te dio la tierra

es melodioso eco

de la brisa

que mece, suavemente,

las formas de tu cuerpo.

El nombre que te dio la tierra

es como de flor lenta

que despunta la vida que se renueva,

el sueño que renace de las cenizas,

el trino que rompe el silencio.

Te esperan largas horas

girando alrededor

del sol paciente

que espanta los cirros furiosos

e instaura el día nuevo,

para quedarse silbando

poco a poco, en mis oídos

aquella tonada tersa que dirá,

por último,

que eres el asilo de mis pasos cansados.

La sabia lección del beisbol

2011-09-29T02:23:00.000-04:30

Estas son las cosas que hacen que el beisbol sea un juego apasionante y maravilloso, aunque muchos no lo entiendan o no les interese.

¡Bravo por la victoria de Tampa Bay! Así quería ver a los bichitos que decían hace un mes que los Ray estaban eliminados jeje!

Como siempre, casi que apago la tele en el 7°, justo cuando algunas tomas mostraban cómo los fanáticos abandonaban el Tropicana Field. Pero gracias Rays una vez más por recordarme la sabia lección del maestro Berra el juego no se acaba hasta que se acaba.

Y así voy a seguir mi juego, voy a tomar mi próximo turno al bate con mucho amor y esperanza porque aunque esté perdiendo por paliza estamos claros en que esto no se termina hasta que se termina.

Soneto del perdón

2011-09-28T21:29:00.001-04:30

Quiero torcer el curso de la historia

para omitir algunos sucesos,

redimir las contumelias y excesos

que socavan la paz de mi memoria.

Imagino el tiempo cual gris noria

subiendo el dolor desde los absesos

de las mentes y corazones lesos;

con estigmas y máculas notorias

por tantos inoportunos denuestos.

Propongo sea el perdón un reflujo

que conduzca por sentidos opuestos

el doloroso caudal bajo influjo

esperanzador que esparza los restos

de mi pasión convertida en dibujo.

Algunos valen menos que un Cri Cri

2011-09-28T15:19:00.001-04:30

Cierta conversación trivial y fortuita que tomó un giro inesperado me hizo recordar lo poquitico que pueden llegar a valer ante mis ojos ciertos seres humanos que se creen grandes eminencias.

Súper héroes que caminan por la vida con un aire conspicuo y una mirada altiva, con una fingida bizarría (Y cuando digo Bizarro, digo Bizarro tal como significa en castellano, lean el enlace y aprendan a hablar castellano. Nada que ver con el significado en inglés de Bizarre, el falso amigo que se ha puesto tan a la moda últimamente). Hombres dados al albur y la fácil etiqueta de cualquier otro que no sea o aparente ser como ellos.

Personas que no son capaces de devolverte el saludo en un pasillo, porque su elevada posición laboral les impide relacionarse con la plebe, como tú, afanado y pobresito lector. No vaya a ser que sus ínclitos apellidos de comarcas lejanas allende los mares vayan a macularse con ese rebajado y grotesco gesto de cortesía.

Personas taimadas y calculadoras que te dan una palmadita en el hombro y cuando das la espalda te balacean con mierda, coletean con tu nombre el piso de la oficina. Sí, ellos, esos seres valen tan poquito, que valen menos que una chocolatina, valen menos que un Cri Cri. Y por ello justifico que a veces provoque llegar con un FAL y eliminarlos a todos.

Y siento mucho por la muchacha que pone mala cara por mis comentarios, pero definitivamente esos señores valen menos que un Cri Cri.

Maldita tristeza del mediodía

2011-09-28T13:10:00.001-04:30

La cordura se fue de siesta, y me quedé solo.

Almorcé sin hambre.

Pensé un poquito en ti y volvió a la estúpida tristeza que me paraliza. Esa estúpida melancolía que me anula. Ese estúpido guayabo que no se quiere acabar con nada. Esa modorra existencial que ha sido resistente al ron, vodka, caña clara y cualquier bebida espirituosa.

Te necesito coño, qué puedo hacer. Tú me echaste esa vaina de ser tan espléndida, tan especial, tan dulce, tan magnífica, tan bella. Me echaste esa lavatiba de ser la más bella de todas, de sonreír como un sol. Cambias el mundo con tu risa y yo sigo absolutamente solo, invariante ante cualquier transformación espacio temporal.

Me encerré a llorar en el baño, porque a veces el mejor confidente puede ser una poceta, porque a veces es mejor darle un funeral privado y discreto a lo que le queda a uno de dignidad, porque la gente es una mierda que no tiene idea de cuánto puede doler el jodido amor, hasta que sienten la patada en las gónadas, la opresión en el pecho.

Escribí una nota críptica, me quejé mucho, pataleé. Dije casi todo lo que quería decirte. Doblé ese papel y lo metí en mi botella de agua mineral.

Lancé esa botella al cesto de la basura, porque uno nunca sabe, quizás pueda ser ese otro mar (el verdadero mar a donde deben parar esas palabras necias de desazones y tristezas). Quizás otro naúfrago de esperanzas entienda el mensaje y lo haga suyo.

Siempre es así maldita tristeza del mediodía, es un pequeño acto de costumbre. Ya es hora de irse y seguir trabajando.

Pensamiento de media tarde

2011-09-27T21:01:00.001-04:30

El tiempo
que sacude
hasta a los árboles,
es el único
que echa raíces
sobre este
pequeño círculo
que habito

No pasa en vano:
en cada hoja
que derrama
su otoño
cae un pedazo
de universo
que deja de ser
para convertirse
en recuerdo
entre mis bolsillos.

Por eso
prefiero no
alargar mis manos
hacia el arroyo
donde pasa extendida
la libreta
en la que el olvido
se lleva
sus apuntes
a casa.

Sino que mejor
doy vueltas
en este espacio pequeñito,
en donde el tiempo
se quedó inmóvil
fijando sus raíces.

El terriblemente difícil compromiso del querer

2011-09-27T15:13:00.000-04:30

Mi amigo Álvares, como siempre tan observador e incisivo hasta en las más triviales situaciones. no pierde la oportunidad de lanzarse una parrafada filosófica que finalmente nos lleva a una reflexión interesante. Les transcribo de mi frágil memoria ebria, este pedacito de conversación que transcurrió hace algún tiempo, mientras nos tomábamos una verde en alguna licorería botada en algún lugar de Caracas:

- Noo mooossstrooo, últimamente he pillado una vaina del lenguaje, que si en las dedicatorias de cumpleaños de los chamos, que si en las graduaciones, que si en los mensajitos del facebook y otras redes sociales, y hasta en medios de comunicación que si la tele y esas vainas. Pilla la parte: cuando van a dedicarle una expresión de cariño que si a un amigo, que si a un familiar, etc. los carajos dicen "se te quiere" en lugar de decir "te quiero"

»En mi modesta opinión, mooossstrooo, ese "se te quiere" es una forma de evadir el genuino y maravilloso hecho del querer a alguien. Cómo podría explicarlo, algo así como un azúcar sintáctico para disfrazar el físico y puro cague de ser despreciado. Con qué facilidad el lenguaje nos lleva a esa cultura televisiva de ser unos simples espectadores, con un desgano total de convertirnos en acción, de actuar, de mover el culo, chico. Optamos por el uso de la voz pasiva para como pa' ceñirnos un conveniente antifaz de impostura e impersonalidad. Vestirnos de una coraza de tenacidad y verraquera inquebrantable, porque ve a sabé tú, a qué cabrón de la vida se le habrá ocurrido que el sentir es cosa de pusilánimes y que los genuinos hombres curtidos y bizarros son hormigones que no sienten nada, son hombres de teflón a los que todo les resbala y nada se les pega.

» Mi pana, yo digo que el querer es un hecho cuántico. Uno quiere o no quiere. Con todos los hierros o nada papaaah. Aquí no pueden haber grises. Por eso debemos desvestirnos de esa voz pasiva y asumir el terriblemente difícil compromiso del querer. A la gente que uno quiere hay que decirle "te quiero" y más ná Porque a la final es maravilloso. Parame mooossstrooo

- Ok, ok. Chamo, mira la jeva esa, ajá la morenita esa peloliso 'ta buena, lo que provoca es echarle una buena revolcá

- Coño Oskar Raúl, deberías ser menos prosaíco. Quizás un poco de más cariño y romanticismo hacia las mujeres podría hacerte algo menos chocante.

- Ok, ok. moooostrooo... provoca colmarla de gentiles panegíricos mientras se le da unaaa buena revolcá bajooo la luz de la luna y el fulgor de las estrellas papahh ¿Así suena suficientemente romántico?

- Si woon sigue imitándome puehhh

- Jeje. Yo nunca imito a nadieeennn... Vamo' a pedí la otra papaah.

- Ok, Ok, Chamo. Vamo' a Borrarnos y amanecer nadando en el vómito chamo.

- Jeeee... Y después dicen que uno es el que imita a los demá...

Ese día de verdad el tema pasó como tantos otros que se discuten tan sabrosamente con una cajita de cervezas de por medio.

Unos días después, empero, cuando recordé este pedacito de conversación me di cuenta de lo acertado que fue mi amigo Álvares con sus palabras. Hay demasiada falta de compromiso en nuestra vida con todo (y eso muestra el poco sentido que hay en vivir en sí mismo), en especial con nuestra interacción con las demás personas, algo que a veces dejamos de último, cuando debería ser lo más importante. Quizás por esas pequeñas cosas siga odiando a la humanidad, porque a la final yo también he sido reticente a asumir el terriblemente difícil compromiso de querer. Pero coño, también cuánto duele que a uno le pateen el trasero, eso sí me consta, no es fácil.

Cuánta razón tiene mi amigo Álvares, como siempre, papaahh.

El pana Luis

2011-09-18T22:28:00.001-04:30

Luis no puede mirar a los ojos a las personas. Se retrae en las reuniones, guarda silencio. Calcula posibles jugadas, frases mordaces. Se ríe a sus adentros de los malos chistes del típico amigo de todos que quiere comérsela con sus bromas pesasdas.

Luis se centra en su pasapalo, en su refresco, en su porción de torta. Trata de hacerse el paisa pero se harta de los chistes internos de los compañeros de oficina que tienen varios años trabajando juntos y se la pasan rumbeando, yendo a la playa, haciendo choripanadas y demás eventos sociales que son inentendibles y fatuos. Él siempre es nuevo en todas partes, no tiene el número de teléfono de nadie, no conoce nada de ninguna otra persona.

Luis tiene cierto resentimiento hacia algunos comentarios de esa gente gloriosamente pura e impoluta que etiqueta a los demás con tanta facilidad. Piensa qué bolas, no se dan cuenta de la verdad, de lo difícil que es acercarse, decir ciertas cosas. De lo imposible que es poder invitar a la muchacha de al lado a una copa, de decir lo bueno que es cada uno. Qué bolas esas personas que Luis admira son las que más etiquetan. Y aparece el desencanto hacia la humanidad. Lo difícil que es mirar a los ojos, decir buenos días.

Luis hace un intento desesperado en centrarse un poco más en las personas, en intentar capturar esa breve hipocresía de las relaciones sociales. Pero eso lo hace odiar cada vez más a la humanidad.

Luis se ha hecho esta teoría: él cree que tiene alguna forma de autismo, quizás de síndrome de Asperger, pero definitivamente, Luis no se siente bien compartiendo con las personas.

Luis prepara su venganza. Quiere ver sangre.

Elevado al cuadro

2011-09-17T21:20:00.001-04:30

Estoy parado aquí, en el apasionante y a veces decepcionante beisbol de la vida.

Llevo cuatro 4 innings recibiendo la tabla pareja. Este equipo de la existencia es lo que llaman un carro de leña. Puro negro que se crió jugando chapita y pelotica 'e goma.

Y al bate, haciéndole swing a la piñata. El amor me dejó claro y sin vista con dos knuckleballs y después la recta por todo el centro de la mitad del medio.

A la defensiva sin estrategia, sin timonel, frente a una vida que sabe mucho de contacto; que me roba todas las bases. Que me arma un squeeze play inesperado. El flaco habilidoso que saca el cuerpo ante un pitcheo pegado para sacar un golpeado y llegar a primera. El mal movimiento que hace que me canten un balk justo cuando está bateando el pitcher y uno cree que las cosas no pueden ponerse peor.

La parte alta del quinto inning. Las bases llenas y el cuarto bate parado en la lomita con tres bolas. Sentí ganas de tirar la bola y echar tierrita. Pero recordé a aquel sabio hombre que dijo "no se termina hasta que se termina". Ahora vamos a comenzar con el wind up. Después veremos.

Grupetes

2011-09-14T17:04:00.002-04:30

En toda organización humana, es prácticamente inevitable que se formen grupetes. Que se formen ghettos.

Pequeños ghettos que medran en empresas, escuelas, universidades, lugares de vacaciones, gimnasios, grupos de yoga, salones de vídeo juegos, etc.

Pequeños ghettos que en nombre del amor y la amistad cavan zanjas impenetrables a su alrededor de forma que no pueda acercarse cualquier otro que no huela ni se parezca a ellos.

Grupetes que gritan el archiconocido todos para uno y uno para todos, no como fórmula para ser más grande en la adversidad y plantarle cara a las tribulaciones, sino como mecanismo para dar la certera zancadilla y el atinadísimo codazo a todo aquel que según sus parcas visiones de manada pueda ser una amenaza potencial para ellos. Dios los cría y ellos se juntan reza la conseja popular.

Hablo sobre este tema porque llegó a mi recuerdo un famoso grupete de los inicios de mi carrera en la UCV. No contaré detalles, porque no quiero darle protagonismo a gente nula por un lado; y por otro habrá algunos de ese grupete que me agradan y que siempre admiraré. Era cierto grupo de amigos/compañeros, a quienes un gran genio tuvo a bien llamar Los Teletubbies. Nunca supe quién fue el genio que bautizó con tan perspicaz nombre a mi grupete de compañeros. Yo que tengo como hobbie el etiquetar y ponerle sobrenombres a todo el mundo, sentí envidia de que nunca se me hubiera ocurrido, y desde entonces me convertí en absoluto y entregado fan de ese héroe anónimo.

Dicho grupete era sencillamente igual a los egregios personajes infantiles de los cuales tomaron el nombre: una cuerda de alienados que vestían con colores estridentes característicos y se regodeaban con cualquier banalidad. Hablaban con voces chillonas y repetían cada uno lo que se le ocurría decir a cierto macho alfa que era como una especie de líder de ese grupo. El líder decía "Hooola" y todo el resto del grupete, uno tras de otro repetía cantarinamente "hoooaaa" mientras avanzaban por el pasillo haciendo graciosas cabriolas. El líder decía "Vamos a estudiar a la biblioteca" y el coro contestaba "Biblioooteeeca" y comenzaban las cabriolas rumbo a la sala de lectura.

Los Telettubies tenían un grado de alienación muy divertido e interesante. Hasta que se separaron; y empezaron a madurar, porque pocas cosas como la roncha y los carajazos para madurar empiezan a ser inaplazables a partir de cierto momento de nuestras existencias. Pero en fin, todo tiene su final y fue bueno mientras duró.

El recuerdo de esos Telettubies me llegó justo en el momento cuando me ocurren todas las revelaciones espirituales y epifanías en mi sitio de trabajo: a la hora del almuerzo. Una de las mañas que tienen los grupetes de mi sitio de trabajo, es que pegan varias mesas para poder sentarse juntos durante el almuerzo y obviamente mostrar su sentido e identidad de manada ante el resto de compañeros de trabajo como diciendo "Esta es la manada, nosotroso somos arrechos, nos amamos y tú sobras porque tus sobacos no huelen tan hediondo como los nuestros" o como aquel famoso "estamos completos" del comercial de Pimplex en los años ochenta. Es tan fuerte el sentido de manada en los grupetes de las oficinas que he presenciado cómo a veces llega algún compañero de trabajo que está solo y en las mesas en donde hay algún grupetes hay puestos libres, y el compañero solitario de marras prefiere quedarse afuera y esperar, antes de pedir permiso al grupete para poder sentarse en ese puesto. Esa escena me da el peor de los ascos y no hace otra cosa que incrementar ese inefable odio que profeso por la humanidad.

En particular hay un grupete de estas oficinas de Dios que con todo cariño bautizaré como Los Telettubies La Nueva Generación (TLNG), como un cálido homenaje al famoso grupete de mi Alma Mater. No voy a mencionarlos por no hacerles publicidad gratiñán, pero baste decir que es un grupete sumamente alienado y presumido.

Cada vez que se reunen, da la sensación de que estuvieran en un eterno ritual de apareamiento: hablan durísimo, con unos chistes que no me causan risa ni a mí, que me río de todo; se las echan de la gran vaina con cosas tan superficiales como un teléfono nuevo y ese tipo de baratijas. Y luego pretenden hacerse una imagen de chicos populares, de amigos de todos, pero cuando uno está por un ascensor o un pasillo y les dices alguna fórmula de cortesía, verbigracia "Buenos días, cómo has estado", los señoritos ni cortos ni perezozos te ponen una cara de cañón y te voltean la cara, o de plano se hacen los locos que no te vieron para no tener que contestar el saludo.

Otra que aplican los TLNG es que te cierran el ascensor en la cara. Y no es la situación normal de que las puertas se están cerrando y a veces no te das cuenta que alguien más viene o no consigues el botón para abrir la puerta, sino que se ve descaradamente que pulsan el botón de cierre de puertas para que no se monte al elevador alguien que no sea de su grupete; no vaya a ser que se contaminen.

Hay otras tantas historias, pero hablemos de lo peor de todo. Los TLNG se cogen todas las mesas del comedor para ellos sólos porque son un viaje de personas. ¿Saben qué amigos? Los demás también comemos, y los demás también tenemos un horario laboral que cumplir. Si no pegan las mesas, maximizan el número de puestos, y de esta forma, podemos tener más comensales de manera simultánea. Además podrían ser un poco más abiertos. El hecho de que no seamos de su manada no implica que no podamos charlar un poco en nuestras horas libres y quien sabe si con algunas personas llegar a cultivar una amistad con el paso del tiempo. Es así, en esas pequeñas coincidencias en donde se forjan las genuinas relaciones humanas, esas que van más allá de lo estrictamente laboral.

No deberían ver al resto de compañeros de trabajo como enemigos, yo siempre he creído que tender puentes de respeto, solidaridad, amistad y cariño en el ámbito laboral y más allá cuando sea pertinente no puede hacer otra cosa más que enriquecer nuestras vidas y hacernos mejores seres humanos ¿Y ustedes, qué piensan?

El intrínseco peligro de los sueños

2011-09-13T22:02:00.003-04:30

Hay un cierto peligro en las ilusiones.

Un sueño puede ser como un miedo que paraliza. Analizamos los escenarios, todas las bifurcaciones. Esbozamos una sonrisa al serpentear la ladera de cada posible sí. Temblamos ante la incertidumbre de los no que titilan con su brillo de neón como en medio de una calle llena de restaurantes, cabarets, clubes nocturnos y otros antros pecaminozos que con sus letreros rutilantes nos invitan a un tentador fiasco. Nos dejamos resbalar sobre ese callejón de luz. Lloramos amargamente. Nos consolamos con una copa.

El ensueño es un indudable narcótico. Navegamos en ese piélago de sensaciones virtuales, sentimos un beso furtivo, una caricia, una risa que atraviesa la noche como un relámpago, una bocanada de mar y sol que viene de sotavento. Nos quedamos adormecidos navegando contra corriente a los pies de un estuario majestuoso que contiene en su embudo un pequeño caudal de maravillas. Nos asimos con fuerza hacia la vegetación infinita que se pierde en el fondo como un punto angosto, inalcanzable. Las aves aterrizan de vez en cuando y al tomar vuelo en su paso migratorio nos dejan la plenitud de una duda. Abrimos los ojos, nos caemos de la cama.

Chocamos contra la vida real. Los pies sobre la tierra. No hay piélago infinito bajo el cielo de la risa y el beso furtivo. Encontramos un cielo húmedo de calima y llovizna. Ua simple calle llena de transeuntes grises y cansados. De hombres de negocios, de trabajadores con sus maletines a cuestas. Navegamos contra esa corriente de brazos, contra ese remolino de gritos. Corremos a tomar el próximo autobús. Nos refugiamos en el pequeño ostracismo de nuestra alcoba. Lloramos, lloramos mucho. Nos consolamos con una copa.

Iniciamos una vez más ese infinito ciclo migratorio de nuestros sueños.

Tememos, de verdad tememos.

Nos aterroriza escapar de ese círculo, nos paraliza la idea de volar en ese piélago infinito, no podemos soportar que un simple y maldito sueño pueda hacerse realidad.

Presentando a la gran Nanón (*)

2011-09-12T01:29:00.000-04:30

La gran Nanón era quizá la única criaturahumana capaz de soportar el despotismo de su amo. Toda la ciudad envidiaba a laseñora y a la señorita Grandet. La gran Nanón, así llamada a causa de su gran estaturade cinco pies y ocho pulgadas, servía a Grandet desde hacía treinta y cinco años. Aunque no teníamás que sesenta y cinco libras de sueldo, se la consideraba como una de lascriadas más ricas de Saumur. Dichas sesenta y cinco libras acumuladas a lo largode treinta y cinco años, le habían permitido contratar en la notaría de Cruchotun vitalicio de cuatro mil libras. Tamaño resultado, fruto de las persistenteseconomías de la gran Nanón, se juzgó gigantesco. Las demás criadas, al ver comoNanón se había asegurado el lían para su vejez, la envidiaban de firme sin reparar en la dura servidumbre a que tuvoque someterse para lograrlo. A los veintidós años, la infeliz no se habíapodido colocar en parte alguna por culpa de su cara, tenida por repugnante; ya fe que en esta apreciación había injusticia; su cara, puesta sobre los hombrosde un granadero, hubiera parecido de perlas; es evidente que en este mundotodo es cuestión de oportunidad. Obligada a dejar un cortijo incendiado en queguardaba vacas, fuese a Saumur para buscar casa donde ponerse a servir, sostenidapor un ánimo robusto y a prueba de desaires.

En aquel entonces, el señor Grandet pensaba yaen casarse y quería organizar su casa. Echó pronto el ojo a aquella muchachaante la que se cerraban una tras otra todas las puertas. En, su calidad de tonelero,Grandet sabíaapreciar la fuerza física y adivinó en seguida todo el partido que podría sacarde un Hércules femenino, montada sobre sus extremidades como un roble desesenta años sobre sus raíces, de caderas robustas, de espalda cuadrada, conmanos de carretero, una probidad a toda prueba y una virtud intacta. Ni lasverrugas que adornaban aquel rostro marcial, ni su color de ladrillo, ni susbrazos nervudos, ni sus harapos espantaron al tonelero que se encontraba aún enla edad en que el corazón puede estremecerse. Vistió a la muchacha, la calzó,la alimentó le señaló un sueldo y la tomó a su servicio sin atropellarla endemasía. Al verse acogida de aquel modo, la pobre Nanón lloró de alegría, tomóde veras ley al tonelero que no dejó, por ello de explotarla feudalmente.Todo lo hacía Nanón; la cocina y las coladas; iba a lavar la ropa al Loira y lacargaba sobre sus hombros; se levantaba con el día, se acostaba tarde; hacía comidapara todos los trabajadores durante la vendimia; vigilaba el ir y venir de lasportadoras; defendía, como perro fiel, los intereses de su dueño al que, llenade una confianza sin límites, obedecía en sus fantasías másextravagantes. En el famoso año de 1811, cuya cosecha costó desvelos sincuento, Grandet resolvióregalar a Nanón su viejo reloj y éste fue el único obsequio que le hizo enveinte años de servicios. Digamos para ser exactos que también le transferíasus zapatos viejos, que le iban bien; se los transfería en tal estado que nohay manera de incluirlos en el capítulo de la munificencia. La necesidad tornótan avara a la pobre muchacha que Grandet acabó por quererla como a un perro, y Nanón se dejóponer un collar erizado de puntas, cuyos pinchazos ya no la molestaban. No sequejaba de que Grandet le cortaseel pan con un exceso de parsimonia; beneficiábase alegremente de los saludablesefectos del severo régimen de aquella casa, en que jamás había enfermos.

Por lo demás, Nanón formaba parte de la familia;reía cuando reía Grandet; con él seentristecía, con él trabajaba, con él sentía el frío y el calor. ¡Qué agradablescompensaciones hallaba en esta igualdad! El dueño no había echado jamás en caraa la sirvienta los albérchigos, ni los melocotones de viña, ni las ciruelas,ni los griñones que comía al pie del árbol.

––Hártate, Nanón ––le decía en los años que lasramas se doblaban bajo el peso de la fruta y que los colonos no tenían másremedio que dársela a los cerdos.

Para una muchacha del campo que en su juventud nohabía recogido más que insultos y desprecios, para una infeliz aceptada porcaridad, la risa equívoca del tío Grandet era un verdadero rayó de sol. Porotra parte, el corazón sencillo y la cabeza angosta de Nanón sólo pondríancontener un sentimiento y una idea. Había cumplido treinta y cinco años y aúnse veía llegando al obrador del señor Grandet, descalza, harapienta y seguía oyendo al toneleroque le decía: "¿Qué se te ofrece, chiquilla?", y su agradecimiento seconservaba fresco y joven como el primer día. Alguna vez pasaba por la cabezade Grandet la idea deque aquella pobre muchacha no había oído nunca una palabra halagüeña, que ignorabalos sentimientos tiernos que puede inspirar una mujer, y que podía comparecerante Dios más casta que la misma Virgen María; entonces, movido a piedad, lamiraba y decía:

-¡Lapobre Nanón!

Semejante exclamación obtenía siempre una miradaindefinible de la vieja criada. Repetida de vez en cuando, iba formando, a lolargo de los años una cadena de amistad ininterrumpida, cada frase conmiserativaera un eslabón de la cadena. Aquella piedad, puesta en el corazón de Grandet y aceptadacon gratitud por la vieja criada, tenía algo de horrible. Atroz piedad deavaro, causaba mil placeres al corazón del viejo tonelero y era para Nanón sulote de felicidad. Otros pudieron como Grandet exclamar: "¡Pobre Nanón!" Pero Diosreconoce a sus ángeles por la inflexión de sus voces y de sus misteriososlamentos. En muchas casas de Saumur las criadas estaban mejor tratadas, pero no por esodemostraban el menor–– cariño a los amos. De donde nació esta otra frase:"¿Qué le dan los Grandet a Nanón, para tenerla tan adicta? Al fuego seecharía por ellos." Su cocina, cuyas ventanas enrejadas daban al patio,estaba siempre limpia, ordenada, fría; era una verdadera cocina de avaro enque no hay desperdicios. Cuando Nanón había lavado la vajilla, puesto a buenrecaudo los restos de la comida, apagado el fuego, salía de la cocina, separadadel comedor por un corredor, y se ponía a hilar junto a sus amos. Una sola luzbastaba a toda la familia para la velada. Dormía la sirvienta en el fondo dedicho corredor, en un chiribitil sin más claridad que la que le llegaba por lapuerta. Su robusta salud le permitía habitar sin daño aquella especie de hoyo,desde donde podía oír el ruido más leve a través delprofundo silencio que reinaba día y noche en la casa. Le tocaba dormir como unperro guardián, atento el oído, cerrado un solo ojo con sueño que casi eravigilia.

(*) Fragmento de la novela Eugenia Grandet de Honorato de Balzac

Inicio de una nueva vida

2011-09-11T21:53:00.001-04:30

Hasta hoy me importó la vida. Esta vida que llevo. Esta que nunca quise. Esta que me inmoviliza, que me hace dormir 28 horas un fin de semana y deprimirme tanto, cuando se supone que los fines son para descansar y mandar todo a la mierda.

Hasta hoy me importó la vida. Esta vida llena de impases. De malos entendidos. De almuerzos de domingo que nunca quiero. De despertarme hoy y no tener un sólo número de teléfono para llamar a alguien y poder acordar una cita para hablar de mariposas, beisbol, mampostería o de cualquier cosa que no sea la maldita política y los malditos muertos del fin de semana.

A partir de mañana, todos mis actos serán una preparación para el verdadero y máximo objetivo. La muerte.

Arte poética (Vicente Huidobro)

2011-09-10T22:43:00.000-04:30

Que el verso sea como una llave
que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
cuanto miren los ojos creado sea,
y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
el adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
como recuerdo, en los museos;
mas no por eso tenemos menos fuerza:
el vigor verdadero
reside en la cabeza.

Por qué cantáis la rosa, ¡oh poetas!
hacedla florecer en el poema.

Sólo para nosotros
viven todas las cosas bajo el sol.

El poeta es un pequeño Dios.

Una sonrisa puede cambiar al mundo

2011-09-09T22:41:00.000-04:30

pero al entrar tu risa
sube al cielo buscándome
y abre para mí todas
las puertas de la vida.

Pablo Neruda

Presencié hace algunos días cómo una simple sonrisa puede ser el antídotomás efectivo a esa desgracia cotidiana A esa terrible flojeracon la que me levanto tantas veces a enfrentar la sucesión de hechos triviales que llaman vida. Y sí, el epígrafe es de un poema trilladísimo,que viene en uno de los libros más trillados de la poesía latinoamericana: Los versos del capitán; pero me exime de más explicaciones a lo que quiero expresar ahora. Así que losintelectuales de cafetín pueden irse a sus antros a rascarse las pelotas consus poetas que requieren cuatro postgrados en semiótica y filología para medioentenderles un haikú.

No sé por qué razón, quizás por algo de hastío en el trabajo y estar un pocoa la deriva en cuanto a las objetivos en la vida, esta semana arranqué con elpie izquierdo. Fue una semana de mala cara y peor dormir. Con un pésimo humorque a lo mejor proyecté hacia otras personas en el trabajo, lo cual lamentomucho, y quiero ofrecer mis disculpas a quienes haya afectado de alguna manera, porque es algo de ética que uno no debe llevarse los problemaspersonales al lugar a donde uno está cumpliendo con las obligaciones laborales.Fueron unos días pesados, en los que sencillamente deseé no existir.

Hasta que... ocurrió esa grandiosa revelación espiritual. Creo que ocurriócerca a la hora del almuerzo. Fue con una muchacha que quizás trabaje en ellugar donde yo trabajo o quizás no, pero que para efectos de preservar suidentidad, llamaremos Florecita. Digamos que ella es una de esas personas que le caen bien a todo el mundo, porque suele proyectar bastante alegría. Quizás a veces sea un poquito estridente, pero su personalidad es arrolladora. Es simplemente maravillosa. Ese tipo de mujeres que no necesitan ser modelos para ser bellas. Por eso digo que Florecita es maravillosa.

Bastó con el reglamentario buenas tardes, qué tal cómo has estado, etc, etc. para descubrir que tras la fríaldad de esos hábitos sociales a veces se puede esconder una gran sonrisa, que puede parecer un sol, un amanecer que se cuela entre los jabillos, o quizás el arrebato violeta de una amatista rutilante, o simplemente una vaharada de esperanza que borra todas las miserias de este mundo como dice una vieja canción de Yordano. Una sonrisa que puede hacer que el resto de mi día sea, cuando menos, un poquito mejor. Una sonrisa que puede retornar algo de fe en lo que soy. Una sonrisa que puede cambiar la historia. Por eso digo que Florecita es maravillosa.

Por eso digo que una sonrisa puede cambiar al mundo. Por eso digo que Florecita es maravillosa.

Y por cierto, a Florecita le queda muy bien el color azul.

La verdadera naturaleza de la soledad

2011-09-09T13:27:00.001-04:30

Hoy el mediodía estuvo lluvioso,terriblemente oportuno para almorzar y burlarse de la suerte desentirse absolutamente solo, de sentir el terrible golpe que tan sabiamente sabe asestar el abandono aun en medio de un salón tan concurridoy ruidoso.

Pero en un mundo tan lleno de máscaras,falsas sonrisas y tristes apariencias, no existe persona que entiendala verdadera naturaleza de la soledad.

Por eso es que no gano.

2011-09-05T12:57:00.003-04:30

Justo hoy. Con tantas ganas de decirte cosas bonitas. Y me quedo callado.

Por eso es que no gano.

Los paredones de la primavera

2011-09-04T20:22:00.003-04:30

Los Paredones de la primavera

(Miyó Vestrini)

No enseñaré a mi hijo a trabajar la tierra

ni a oler la espiga

ni a cantar los himnos.

Sabrá que no hay arroyos cristalinos

ni agua clara que beber.

Su mundo será de aguaceros infernales

y planicies oscuras.

De gritos y gemidos

de sequedad en los ojos y la garganta

de martirizados cuerpos que no podrán verlo ni oírlo.

Sabrá que no es bueno oír las voces de quienes exaltan el color del cielo.
Lo llevaré a Hiroshima. A Seveso. A Dachau.
Su piel caerá pedazo a pedazo frente al horror
y escuchará con pena el pájaro que canta,
la risa de los soldados
los escuadrones de la muerte
los paredones en primavera.

Tendrá la memoria que no tuvimos
y creerá en la violencia
de los que no creen en nada.

La auténtica canción

2011-09-03T22:11:00.002-04:30

No pierdo la esperanza de escuchar algún día la auténtica canción. La canción que puede ser feliz, o quizás tener algunas estrofas tristes. La que sueña en una cadenza de guitarra evocadora. La canción donde tú eres la protagonista, tu cabello es arpa y tu voz es clarinete. La canción con una melodía de laud tañendo el amanecer, haciendo que todo sea música.

No pierdo la esperanza de escuchar algún día la auténtica canción. La canción que no tiene género, que no tiene idioma. La que cuenta con el silbido de un oboe lacónico cómo un hombre simple supera sus tribulaciones con la sonrisa y el trabajo duro del día a día, no para ser el más rico o el más grande, sino para hacer de una melodía mágico elixir de vida, para hacer que todo sea música.

No pierdo la esperanza de escuchar algún día la auténtica canción. La canción que convoque a los pesares y los fracasos. La canción que enseñe que cada dolor es un violoncello que arranca vibraciones para perfumar el pensamiento en cada compás de la existencia. La canción que no haga renegar de lo malo, sino a hacerlo patrimonio, colección de paréntesis sonoros, para hacer que todo sea música.

No pierdo la esperanza de escuchar algún día la auténtica canción. Sigo transitando el horizonte con la guitarra lista, susurrando aquel rumor que me trajo a la alameda alguna vez.

Falsa esperanza

2011-09-01T15:47:00.001-04:30

Como siempre, la línea central de la vida se tuerce. Deja que algunos trasuntos sean más angostos, más trágicos; con un horizonte de luz, sí, pero tan lejano.

Se arrastra el individuo hacia aquella espiga luminosa. Camina apretujado desde el tallo para abrazar la plenitud del pistilo

Ofensivo

2011-09-01T15:38:00.003-04:30

Tengo tanto tacto para ser ofensivo con mis comentarios. Yo digo A y la gente se ofende. Le digo a una señorita qué lindo le luce su peinado y la doña se lo toma como una terrible afrenta; justo luego de que un ganapanes le había dicho perra qué rica estás a lo cual ella le respondió con una sonrisa.

Un negro come-sushi que vive de gritarle improperios todo el mundo se ofende porque le pregunto dónde aprendió japonés.

Ofender es mi talento natural, mi talento Maltín Polar. Y de verdad hoy en día me sabe a bola el hijo de puta que se sienta ofendido por lo que digo. En todo caso nunca he dicho algo que no sea verdad, y al que no le guste lo que digo, que no me lea y no me oiga.

Poema perdido.

2011-08-29T21:31:00.001-04:30

Escribiste un poema a una muchacha de chaqueta amarilla.

La comparaste con un girasol. Tú, siempre tan proclive a comparar todo con flores que no conoces más que en revistas divulgativas o alguna enciclopedia de botánica. Buscaste significados de esa flor en las revistas aquellas que leen las señoronas elegantes. Inventaste otros tantos significados. Evocaste algún campo ibérico que viste en una revista de viajes. Recordaste una carátula de un disco de cierto cantantoautor que posaba sobre un campo de girasoles.

En los versos, ella se entregaba al mundo como un girasol abierto, con fervor, con pasión, con el amarillo intenso que se te antojaba a atardecer cargado de esperanza. Te regodeabas en el parque soñando con esa imagen. Ella tenía una risa lastimera, una risa breve, insensible, dura, esa risa de aquel para quien no existe tribulación humana que pueda turbar su calma. Ahí estaba ese girasol, era la risa con la chaqueta amarilla.

Un día ella te hizo perder toda esperanza. Sin anestesia. Lloraste. Lloraste días, meses, años. Hiciste un poema de tu llanto, tu llanto era un jabillo que lloraba hasta la última hora. Amarillo, amarillo como el girasol generatriz de la desesperanza.

Pasaron lunas y lunas.

Olvidaste el girasol, olvidaste a la muchacha aquella. Mandaste al trasto tus escritos y aquel poema quedó perdido para siempre. Nadie lo conoció. Los desencantos se olvidan después del llanto con tanta facilidad.

Pero ahora, cada vez que encuentras una muchacha nueva, fantaseas una flor que la dibuje, que perfile su risa, sus mangas, el color de su chaqueta. Pasan por tu vida orquídeas, gladiolas, azucenas, camelias, begoñas, acacias...

Y el atardecer sigue siendo amarillo, un amarillo que se queda dormido, como la esperanza.

Mi próximo triunfal fracaso

2011-08-28T20:51:00.004-04:30

En facebook digo que a veces siento que me hacen falta muchas historias rimbombantes para poder narrar. Lo digo como un comentario en mi muro.

Es una simple percepción de las cosas. Leo varias bitácoras de otras personas, leo semblanzas de gente importante, escucho anécdotas de compañeros de oficina, de amigos, de familiares. Y no. Yo no vivo. Mi vida es tremendamente aburrida. Es un ciclo infinito de lugares, de cosas. No necesariamente implica el ostracismo absoluto, pero no me suceden esas situaciones desternillantes de donde fácilmente puede nacer una historia de ficción buena.

Como respuesta al comentario de mi muro, un amigo escribe algo así como ánimo, no te preocupes X escritor archifamoso-chachi-guay empezó viejísimo. Y no es que quiera ser escritor, uno sabe hasta dónde llega la cobija del talento, y la mía no llega a arroparme para hacer literatura seria. Como bien decía un profesor de física que conocí (y que felizmente falleció de una terrible enfermedad), a ti te puede gustar mucho la música de piano, pero otra cosa poder es ser un Chopin. Lo mismo en la literatura, a ti te puede gustar mucho leer novelas, eres de esos que te pasas de estación del Metro porque estás totalmente absorto en tu libro, pero ser un novelista vergatario es... vergatario, es para unos pocos elegidos que tienen ese don de convertir el idioma en una fragua de personajes y de mundos fantásticos.

No quiero ser escritor. Simplemente quería retomar lecturas y un poco la afición literaria que dejé aparcada hace ya poco más de un par de lustros. Retomarla más como un mecanismo terapeútico para canalizar mi infinita furia y frustración en la vida. Mi vida está llena de fracaso, no he logrado nada concreto en años, y seguramente no lograré nada nunca. De hecho los últimos meses me han confirmado que el mundo laboral de mi carrera es un asco absoluto, o mejor dicho, que yo no soy nada bueno en mi carrera, que simplemente me gané un título de Licenciado en X mierda (y que) rimbombante y pelúa por azares de la vida, pero simplemente seguiré siendo un asalariado gris, un esclavo de la consultora de turno. Sólo espero que el ejercicio profesional sea un más bien temporal, un por ahora como está tan de moda decir en algunas repúblicas bananeras.

Y como todo eso está claro, y ya hemos madurado lo suficiente para no echarle la culpa a la mala suerte, sino asumir totalmente que la culpa es mía, entonces por ello es que retomo la literatura nuevamente: canalización, terapia. Al menos si ya se sabe que vamos a tener una vida gris, una vida de mierda vamos a darle un poquito de guaguancó con algo que me entusiasma y me gusta, a pesar de no tener talento. La lectura se me da con facilidad y tengo algo de mordacidad que aprovecharé para escribir cosas muy simples. Continuaré con la poesía y algo menos de narrativa, siguiendo los sabios consejos de los maestros, leer mucho y escribir muchas cagadas, que a lo mejor entre el excremento se puede encontrar un rubí, o aunque sea una amatista.

Tengo también otra ventaja: este blog no lo lee ni mi mamá, así que ¿A quién puede importarle lo que yo escriba aquí?

Volviendo a la respuesta que me dio mi amigo sobre el escritor X que empezó a viejísimo se me ocurrió contestar Yo fracasé en la física en las matemáticas y en las ciencias de la computación. Ahora estoy empezando mi triunfal fracaso en la literatura. Lo de un triunfal fracaso es tan absurdo, pero me pareció tan divertido.

Ser escritor (*)

2011-08-27T23:27:00.002-04:30

Si quieres ser escritor, lo primero es hacer dos cosas: leer mucho y escribir mucho. No conozco ninguna manera de saltárselas. No he visto ningún atajo.

Yo soy un lector lento, pero con una media anual de sesenta u ochenta libroos, casi todos de narraitva. No leo para estudiar el oficio, sino por gusto. Cada noche me aposento en el sillón azul con un libro en las manos, Tampoco leo narrativa para estudiar el arte de la narrativa, sino porque me gustan las historias. Existe, sin embargo, un proceso de aprendizaje.

Cada libro que se elige tiene una o varias cosas que enseñar, y a menudo los libros malos contienen más lecciones que los buenos.

Cuando iba en octavo encontré una novela de bolsillo de Murray Leinster, un escritor de ciencia ficción barata cuya producción se concentra en los años cuarenta y cincuenta, la época en que las revistas como Amazing Stories pagaban un centavo por palabra. Yo ya había leido otros libros de Leinster, bastantes para saber que la calidad de su prosa era irregular. La novela a que me refiero, era una historia de minería en el cinturón de asteroídes, figuraba entre sus obras menos conseguidas. No, eso es ser demasiado generoso; la verdad es que era malísima, con personajes superficiales y un argumento descabellado. Lo peor (o lo que me pareció peor en esa época) era que Leinster se había enamorado de la palabra zestful, "brioso". Los personajes veían acercarse a los asteroroídes metalíferos con bríosas sonrisas, y se sentaban a cenar con brío a bordo de su nave minera. Hacia el final del libro, el protagonista se fundía con la heroína en un bríoso abrazo. Fue para mí el equivalente literario de la vacuna de la viruela: desde entonces, que yo sepa, nunca he usado la palabra zestful en ninguna novela o cuento. Ni lo haré, Dios mediante.

Mineros de asteroides (no se llamaba así, pero era un título parecido) fue un libro importante en mi vida de lector. La mayoría de la gente se acuerda de cuándo perdió la virginidad, y la mayoría de los escritores se acuerdan del primer libro cuya lectura acabaron pensando: yo esto podría superarlo ¡Coño, si ya lo he superado! ¿Hay algo que dé más ánimos a un aprendiz de escritor que darse cuenta de que lo que escribe, se mire como se mire, es superior a lo que otros han escrito cobrando?

Leyendo prosa mala es como se aprende de manera más clara a evitar ciertas cosas. Una novela como Mineros de asteriodes (o El valle de las muñecas, Flores en el ático y Los puesntes de Madison, por dar algunos ejemplos) equivalen a un semestre en una buena academia de escritura, incluidas las conferencias de los invitados estrella.

Por otro lado, la buena literatura enseña al aprendiz cuestiones de estilo, agilidad narrativa, estructura argumental, elaboración de personajes verosímiles y sinceridad creativa. Quizás una novela como Las uvas de la ira provoque desesperación y celos en el escritor novel (No podría escribir tan bien ni viviendo mil años), pero son emociones que también pieden servir de acicate, empujando al escritor a esforzarse más y ponerse metas más altas. La capacidad arrebatadora de un buen argumento combinado con prosa de calidad es una sensación que forma parte de la formación impresicindible de todos los escritores. Nadie puede aspirar a seducir a otra persona por la fuerza de la escritura hasta no haberlo experimentado personalmente.

Vaya, que leemos para conocer de primera mano lo mediocre y lo infumable. Es una experiencia que nos ayuda a reconocer ambas cosas en cuanto se insinúan en nuestro propio trabajo, y a esquivarlas. También leemos para medirnos con los buenos escritores y los genios, y saber hasta dónde se puede llegar. Y para experimentar estilos diferentes.

Quizás te encuentres con que adoptas el estilo que más admiras. No tiene nada de malo. De niño cuando leía a Ray Bradbury, escribia como él: todo era verde y maravilloso, todo visto por una lente manchada por el aceite de la nostalgia. Cuando leía a James M. Cain me salía todo escueto, entrecortado y duro. Cuando leía a Lovecraft mi prosa se volvía voluptuosa y bizantina. Algunos relatos de mi adolescencia mezclaban los tres estilos en una especie de estofado bastante cómico. La mezcla de estilos es un escalón necesario en el desarrollo de uno propio, pero no se produce en el vacío. Hay que leer de todo, y al mismo tiempo depurar (y redefinir) constantemente lo que se escribe. Me parece increíble que haya gente que lea poquísimo (o en algunos casos, nada) pero escriba y pretenda gustar a los demás. Sin embargo, sé que es cierto. Si tuviera un centavo por cada persona que me ha dicho que quiere ser escritor que "no tiene tiempo de leer", podría pagarme la comida en un restaurante bueno ¿Me dejas que te sea franco? Si no tienes tiempo de leer es que tampo tienes tiempo (ni herramientas) para escribir. Así de sencillo.

Leer es el centro creativo de la vida de escritor. Yo nunca salgo sin un libro y encuentro toda clase de oportunidades para enfrascarme en él. El truco es aprender a leer a tragos cortos, no solo largos. Es evidente que las salas de espera son puntos de lectura ideales, pero no despreciemos el foyere de un teatro antes de la funcióon, las filas aburridas para pagar en caja ni el clásico de los clásicos: el váter. Gracias a la revolución de los audiolibros, se puede leer hasta conduciendo. Entre seis y doce de mis lecturas anuales son grabadas. En cuanto a que te pierdas cosas fabulosas por la radio... A ver ¿Cuántas veces puedes escuchar los Deep Purple cantando Hihgway Star?

La gente bien considera mala educación leer en la mesa, pero si aspiras a tener éxito como escritor deberías poner los modales en el penúltimo escalón de prioridades. El último debería ocuparlo la gente bien y sus expectativas. De todos modos, si adoptas las sinceridad como divisa de lo que escribes, tus días como integrante de tan selecta colectividad están contados.

¿Dónde más leer? pues en la cinta de correr, o en el aparato que uses cuando vas al gimnasio. Yo, que procuro hacer una hora de aparatos al día, creo que sin la compañía de una buena novela me volvería loco. Hoy en día, casi todas las instalaciones para el ejercicio físico (tanto domésticas como para gimnasios) tienen tele instalada, pero la verdad, es que la tele es lo que menos falta le hace a un aspirante a escritor, ni haciendo gumnasia ni en cualquier otro momento del día. Si sientes como algo imprescindible tener puestos a los bocazas de CNN dando las noticias mientas haces ejercicio o a los bocazas de la MSNBC hablando de la bolsa, o a los bocazas de ESPN dando los deportes, ya va siendo hora de que te preguntes por el grado de seriedad de tus aspiraciones de escritor. Tienes que estar dispuesto a replegarte a tu conciencia en la imaginación y me parece que no es muy compatible con los presentadores de los talk-shows de moda. Leer toma su tiempo y el pezón de cristal te roba tiempo.

Una vez destetada el ansia efímera de la tele, la mayoría descubrirá que leer significa pasar un buen rato. He aquí mi sugerencia: la desconexión de la caja-loro es una buena manera de mejorar la calidad de vida, no sólo la de la escritura. Además ¿de cuánto sacrifdicio hablamos? ¿Cuántas reposiciones de Frasier y Urgencias hacen falta para realizarse como norteamericano? ¿Cuántas horas de teletienda? ¿Cuántas...? No sigo, que me sulfuraría.

Cuando mi hijo Owenb tenía siete años se quedó prendado con la E Street Band de Bruce Springteen, sobre todo de Clarence Clemons, el saxofonista corpulento del grupo. Entonces pensó que quería tocar como él. A mi mujer y a mí su ambición nos divirtió y encantó. También reaccionamos como cualquier padre: con la esperanza de que nuestro hijo revelara talento, y hasta que fuera un niño prodigio. En navidad le regalamos un saxo y lo apuntamos a clases con Gordon Bowie, un músico de la zona. Después cruzamos los dedos y esperamos que hubiera suerte.

A los siete meses le propuse a mi mujer que interrumpiéramos las clases de saxo, siempre que Owens estuviera de acuerdo. Lo estuvo y con alivio patente. Él no había querido decirlo y menos después de haber pedido el saxo, pero le habían bastado siete meses para darse cuenta de que no era lo suyo, aunque estuviera apasionado por el sonido de Clarence Clemons. Dios no lo había dotado de ese talento.

Yo ya me había dado cuenta, y no porque Owen ya no ensayara, sinop porque respetaba estrictamente el horario que le marcaba el señor Bowie: media hora diaria después del colegio durante cuatro días y una hora el fin de semana. No es que Owen tuviera ningún problema de memoria, pulmenoes o coordinación entre la vista y la mano, porque dominaba las escalas y las notas, pero nunca le habíamos oído ningún arrebato, ni se sorprendía a sí mismo con nada nuevo. Acababa la media hora de ensayo, metía el saxo en la funda y no volvía a sacarlo hasta la clase o ensayo siguiente. La lección que extraje fue que entre mi hijo y el saxo nunca habría música real, sino puro y simple ensayo, y eso no sirve. Si no te diviertes, no sirve de nada. Vale más dedicarse a otra cosa donde puedan ser mayores las reservas de talento, y más elevado el cociente de diversión.

El talento priva de significado al concepto de ensayo. Cuando descubres que estás dotado para algo, lo haces (sea lo que sea) hasta sangrarte los dedos o tener los ojos a punto de caerse de las órbitas. No hace falta que te escuche nadie (o te lea, o te mire), porque siempre te juegas el todo por el todo; porque tú, creador, te sientes feliz. Quizás hasta en éxtasis. La regla se aplica a todo: leer y escribir, tocar un instrumento, jugar a beisbol... Lo que sea. El programa agotador de lectura y escritura por el que abogo (de cuatro a seis horas diarias por semana) sólo lo parecerá si son actividades que ni te gustan ni responden a ningún talento tuyo. De hecho, puede que ya estés siguiendo uno parecido. Si no es así, y te parece que necesitas permiso de alguien para leer y escribir cuando te apetezca, considéralo dado en adelante por un servidor.

La verdadera importancia de leer es que genera confianza e intimidad con el proceso de la escritura. Se entra en el país de los escritores con los papeles en regla. La lectura constante te lleva a un lugar (o estado mental, si lo prefieres) donde se puede escribir con entusiasmo y sin complejos. También te permite ir descubriendo qué está hecho y qué por hacer, lo que funciona y lo que sólo ocupa espacio. Cuanto más leas, menos riesgo correrás de hacer el tonto con el bolígrafo o el procesador de textos.

(*) Tomado del libro Mientras escribo (On Writing) de Stephen King

El verdadero brillo de las palabras.

2011-08-26T20:25:00.001-04:30

Quería que su palabra fuera rutilante como la pieza de oro que entrega el mejor orfebre. Que deslumbrara con el color profundo del zafiro. Quería un discurso de sol enceguecedor.

Se quedo sin ideas un instante y cerró los ojos. Sintió el eco.

Encontró el verdadero brillo de las palabras.

El profundo silencio de los lirios

2011-08-25T21:05:00.003-04:30

El sectarismo consume

la cordura

Por ello

sería mejor

guardar respetuoso silencio

ante las minorías

Por ejemplo

¿Qué sucedería

si la mayoría

quiere matar

y la minoría

quiere cordura?

¿Cuáles serían

entonces

los lirios

que se quedarían dormidos?

Hay pues

un silencio

que nadie conoce

Yo quisiera tener

ese profundo

conocimiento

de la vida

El profundo silencio de los lirios

La miserable nimiedad del presente

2011-08-24T20:08:00.001-04:30

No tengo pasado
porque lo que aconteció
ya no existe.

No tengo futuro
porque aquello que nombramos
es sólo sombra.

Entonces
¿Qué soy?

¿Qué guadaña siega
el campo de la esperanza?

Intento desandar
el denso espacio que me empuja,
el miasma invisible.

Intento tocar los extremos
de la singularidad
sobre la que me posa el reloj.

Cierro los ojos
y el grito de mi agonía absoluta
queda encerrado en una lágrima

Aprieto mi puño
y el fragor de mi furia instantánea
aumenta levemente la energía cinética del sistema.

Esa triste figura
pasa un segundo más
desapercibido.

Soneto de la Fragancia

2011-08-23T23:21:00.001-04:30

La fragancia es la estética del viento,
es belleza de ámbar, el aroma.
Tras una promesa de flor asoma

olor que vive desde el nacimiento

hasta unirse al universal aliento
que al trovador una palabra deja
cual irresistible poma bermeja,
pecado, tentación, sumo sustento

de cada vegetal que el verso asume,
al tañer la suprema sinfonía
que en cada humana alma rezume

dejando como esencia, poesía.
Porque toda palabra es un perfume
del viento, vegetal alegoría.

Ilusión

2011-08-22T22:26:00.001-04:30

Concurrí al arpegio de un canto desconocido. Concurrí a una fragancia irresistible.

Mas sólo encontré una alameda solitaria como preludio a un horizonte infinito, transparente. Continué por esa dirección ignota, pero ahora silbaba sin cesar aquella melodía.

Inquisidor

2011-08-21T22:19:00.002-04:30

No mires al silencio como una prerrogativa que te concede el olvido. Busca en su oquedad preguntas. Contempla la incógnita.

Y sólo luego de interrogar hasta al último grano de café, sigue tu camino, orgulloso, plenamente orgulloso de todo cuanto nunca podrás conocer.

Chicharrón Munchy

2010-12-02T19:59:00.003-04:30

Es un chicharrón real, con pellejo y todo. ¡Alabado sea Iván Arteaga!

Hay que preservar a la especie humana

2010-11-15T01:00:00.002-04:30

Hoy ayudé a un desconocido a lograr un paso más en su afán de cortejo y posterior apareamiento y desplace... Mi buena acción del día

Sentirse Extraño

2010-11-15T00:42:00.003-04:30

En estos días pase por allá... Habían muchas promesas colgadas en la pared, muchas voces comentando cualquier cosa, muchos amantes bajo la noche que recién se posesionaba del cielo.

Caminé ese pasillo que por años estuvo impregnado de mis ilusiones, de una figura delgada que llegaría a plantar una sonrisa absoluta, que era capaz de convertir cada interrogante humana en una bagatela; en un simple pétalo del destino que nos trajo para inquirirnos. Esa era la dulce espera, y también llegó a ser la desilusión amarga; pero con todo, hacía que el pasillo fuera mío, que estuviera hecho de mis huellas, de sus huellas, de nuestras huellas.

Caminé ese pasillo por donde antes yo me encontraba en el "nosotros".

Pero ya entonces, nadie me reconocía. No sentía el hormigueo de la espera, no soñé.

Me había convertido en un extraño.

No pertenencia a un conjunto

2010-10-09T22:06:00.005-04:30

El viernes fui a una cosa llamada XxxXx en Xxxxxx Xxxxxx. Era una serie de ponencias de empresas y expertos sobre tecnologías, como computación en la nube, redes sociales, entre otras; donde se comentaban métodos y productos para explotar la Web como plataforma de negocios, algo así, no sé muy bien.

Hubo ponencias interesantes, de esas llenas de las promesas típicas de tecnologías que le van a resolver todos los problemas de la vida a las empresas y a lo que ahora llaman emprendedores. Divertido repasar todas esas promesas a la vuelta de unos años para ver que hay mucha paja, exageraciones y un montón de siglas inútiles que uno debe decir con acento inglés para que la gente crea que uno es profesional.

También había algunos stands que más que todo supongo que buscarían cuadrarse alguna venta.

Me sorprendió mucha gente aficionada al twitter que tenía una etiqueta con su twitter en su camisa, incluso algunas personas con camisetas estampadas con su twitter. Muchos de ellos caminaban como zombies, bastante alienados en realidad.

Pero el meollo del asunto es que realmente me aburrió mucho ese evento. No me llamó la atención nada, y había mucha gente de la UCV que traté por todos los medios de evadir, porque qué fastidio andar saludando y con sonrisas hipócritas con gente que a la final a uno no le importa un carajo. Y también con solidaridad con esas personas que también seguro tendrán una suprema ladilla de interactuar conmigo.

Preocupante, porque se supone que eso es mi carrera y debería ser mi vida. Pero resulta que no. cada vez me siento más ajeno a todo lo que tiene que ver con la informática. Es el dilema de la no pertenencia a un conjunto.

Falsos Bohemios

2010-09-09T11:36:00.003-04:30

Conozco algunas personas que escriben en twitter, facebook o su estado de gtalk refiriéndose a ellos mismos en tercera persona y colocan en sus avatares fotos con poses intensas, o bien en sepia o blanco y negro.

Yo creo que lo hacen porque quieren tirárselas de bohemios; cuando a la final son personas normales y corrientes de lo que llaman stablishment. Tanto que se las echan de exquisitos y en las fiestas terminan bailando salsa de Willy González y Tito Rojas para luego salir a caerse a perros calientes a las 3 de la madrugada.

Además critican la música que los demás escuchan, tildándola de "música producto", "música popular", etc. y ellos viven escuchando cosas como SON DE AMORES de Andy y Lucas ¿Más producto que esa canción? Imposible.

Ellos son los falsos poetas.

Eres un ángel

2010-08-29T20:22:00.002-04:30

Lo supe desde que te vi la primera vez, por ahí cerca a la Facultad de Farmacia, aquellos días en que tenías el cabello rulitos.

Tu mirada, la calidez que proyectas hacia los demás, aun cuando estás de mal humor, sencillamente no es de este mundo.

Eres un ángel, bajaste del cielo, y te colaste en el mundo profano. La virtud de la humildad ha hecho que pases desapercibida, que no te hagas notar, y con todo, que le dejes un maravilloso presente espiritual a cada persona que tiene la fortuna de encontrarte por la vida.

Eres un ángel, y aunque ahora no tenga idea de qué haces, de dónde estás, puedo asegurar que has venido para algo muy grande.

La Verdad del Osito Dormilón

2010-08-29T00:17:00.003-04:30

Yo también cometí ese error de regalar un osito. Hace años.

Los osos de felpa sólo sirven para llevar el ego a los más profundos estados de humillación. Recuerden "si me llego a morir, no la culpen a ella" XD

Hubiese sido mejor comprarse una buena tanda de CD's de vallenato "yuca".

La sabia verdad de El Osito Dormilón.

Espejo Retrovisor

2010-08-28T23:56:00.002-04:30

Si miro por el espejo retrovisor del odio, encuentro terriblemente desfigurados los rostros de todos aquellos a los que amé. Veo muecas llenas de angustia, me siento abatido.

Si miro por el espejo retrovisor del silencio, observo una carretera totalmente sola.

Intrascedencia

2010-02-26T00:31:00.002-04:30

Miras los garabatos que pintas con boli negro y rojo y piensas que es una obra renacentista. Cierras los ojos un momento, se te ocurre cómo resolver el problema y retomas el código.

En las hojas cuadriculadas, siglos y siglos de arte moderno quedan durmiendo el sueño de los justos.

La eternidad en la poesía

2009-09-08T22:59:00.003-04:30

Aquel personaje imaginario,
se volvió un trovador nocturno,
orate,
enamorado.

Quiso perpetuarte en las palabras.
Se hizo poeta para ti.

Y olvidaste,
(indudablemente la vida es muy breve,
como para detenerse a recordar a los tontos
que se conforman con sólo soñar
arrellanados en un sillón)

Ni siquiera quisiste preguntarle al destino
por la suerte de aquel desdichado actor de reparto

Pero él no se inmutó con tu olvido,
siguió cantando tu nombre
en cada espacio que habitó.

Hasta que te hizo eterna,
infinita,
allí,
en aquellos vericuetos del poema,
en la metáfora que nadie entinde,
en la realidad que se tuerce a fuerza de metonimias,

Al fin lograste la anhelada juventud eterna.

Fuiste lozana al paso de los siglos,
fue tu belleza sempiterna,

Fueron tu cuerpecito menudo, tu cabello negro, tus anteojos
inalienablemente hermosos.

Fue tu cintura una pera fresca
donde el deseo fluye.

Y se convirtió la utopía
del deseo consumado en tus brazos
en la inspiración de generaciones enteras.

Y se convirtió el brillo de tu sonrisa
en el aliento de tantos enamorados.

Porque ese es el destino del que es amado,
ese es sino que dictamina
el poeta,
el hacedor de versos.

Ese es el destino de aquello que se vuelve verso,
y se sumerge en la corriente de las ideas eternas.

Sólo la poesía tiene la llave de la eternidad absoluta del hombre.

Un actor de teatro en la faena diaria de despertar

2009-04-28T00:41:00.002-04:30

Un espejo
retorna al rostro añejo,
transitado
por las cien máscaras
de melodramas de medio pelo.

(Cristal sin colores
que refleja nombres tergiversados,
bocas sin sabor
y un aliento a dentífrico
que pretende esparcirse
hasta el límite
más incisivo del día)

Al otro lado
un hombre
entreabre los ojos con sorna.

Y sin pensarlo
presencia la última función:

Su cara desmoronándose,
cayendo a pedazos en el lavamanos.

El problema de la economía verbal

2009-04-28T00:38:00.002-04:30

Nada ingenioso
puede sobrevivir
con el pan
de una sola palabra.

Podría morir
de hambre
antes de llegar al suelo.

Breve obra de teatro

2009-04-28T00:37:00.002-04:30

A tiempo
pude llegar
para presenciar
la última escena.

Sin embargo,
ya no estabas.

Ya ni siquiera
aparecías en el libreto.

Mujer que ríe

2009-03-24T00:09:00.002-04:30

Una mujer que ríe
es una puerta abierta

es un piano
en la nota más aguda de un arpegio

Una mujer que ríe
es un espejo transparente

una puerta transparente

Y allende el reflejo alcanza
la cascada
el árbol frondoso

Tristeza

2009-03-14T22:44:00.001-04:30

En tu claridad
puedo divisar aquella palabra
que le falta a mi aire.

Es como un
movimiento transparente
de peces oceánicos,

Es como mi tristeza:

la tristeza que te entrego
al final de cada jornada,
la tristeza amasada pesadamente
en el molino,
allende la colina imaginaria.

Es como un pan
hecho sin sudor,
fraguado en el molde
de los terribles presgios.

Es la hogaza
que como sin ganas
mientras contemplo
aquel trigo claro que se orea
en el horizonte.

Y esa claridad
me viste de panadero funesto
sobre el vientre del día,
me hace laborar sin desasosiego,

(tu mirada oceánica
tu trigo oceánico,
molido con las olas,
arrancado de cuajo
por la furia del tsunami

El ojo que me contempla
claro,
transparente,
amasando las
desventuras de los hombres)

Sombras

2009-03-14T22:41:00.002-04:30

Guardo mis sombras en aquel
para que no me toquen
ni me miren.

Así, ocultas,
se desvanecen de la conciencia,
se mimetizan en la narcotizante acción del silencio.

Se convierten en mercachifles,
en trastos viejos que se olvidan
hasta la próxima mudanza,

no obstante, permanecen.

A la vuelta de la esquina la muerte
me espera,
me seduce,
me atrapa.

Sin mis sombras,
sin aquellas terribles sombras,
iré a su encuentro.

¿Qué gana uno con ayudar al prójimo?

2009-01-16T20:30:00.000-04:30

Porque yo no he ganado nada.

Momento

2008-12-17T02:48:00.004-04:30

Otro más de lo que quedó del poemario amoroso Evocaciones. Este si es terrible. Cursi, horrendo, carente de técnica; pero vamos a dejarlo aquí para propósitos de archivo. Total, no voy a ser un escritor ni un poeta arrecho, así que no me tienen que ruborizar las meteduras de pata literarias.

Un susurro toca la puerta de la memoria,
en este lugar del "ya" y del "instante"...

Ideas que huelen a flor nueva,
recién cortada van deslizando sobre la conciecia
lisa y brillante...

Sentir con cada sentido

Beberse las gotas de rocío detenidas
en las hojas
hasta calmar aquella sed inefable

Abrir las puertas de esta habitación
oscura

Vaciar el agua de una sola risa

Tener las manos llenas de ciruelas frescas

Amarte

Inicial

2008-12-17T02:17:00.003-04:30

Bueno, encontré algunas cosas sepultadas por ahí. Este escrito es del año 1997 aproximadamente. Recuerdo que para esa época tenía planificado hacer un poemario amoroso (iluso que es uno) y quién sabe, hasta impresionar a alguna damisela descuidada (iiiiluuuuuuuussssssooooo queeee eeeesss unnnoooo) Muchos manuscritos se perdieron por descuido, desidia, dejadez, etc. Sí, manuscritos, con lapicero y papel... Era una época hermosa y gloriosa en la cual no tenía computadora. Ojalá nunca hubiera tenido una, pero esa es otra historia y será contada en otra ocasión.

Les voy a presentar a mis lectores el escrito que sería el primero de dicho poemario. Al leerlo y ver en retrospectiva lo que viví esos años, me sorprende darme cuenta que alguna vez tuve ilusiones, alguna vez creí en algo, alguna vez hubo seres humanos allá del otro lado que significaban mucho y que me halagaron sólo con estar ahí siendo simplemente ellos... Lástima que el tiempo inexorablemente va quitándole el antifaz a la verdad cruda y maldita de la existencia.

Aquí
Donde sólo puedo convertirte en palabra

en verso recargado que cede a sí mismo
cayéndose

Tu cabello entretejido
en la maraña del tiempo
hilvanando líneas indecisas de espacio

Tu cuerpo adelgazándose
hasta ser línea sin sombra

compacto

una sola metáfora que gira en el eje del día

Sin embargo tu imagen sigue intacta
perenne

podría ser
beso
agua
luz
tiempo

y seguir viviendo

Exiliada en este espacio
Emergiendo del simpre

Aquí
Amor

Donde dejas de ser olvido
Donde sólo puedo convertirte en poema

Desilusión

2008-12-17T02:08:00.003-04:30

El amanecer ocre
se asienta,
enarca su portal
el nuevo instante.

Bajo sus duras columnas
persiste la calma.

Asomada por los visillos
transcurre
la prolongada
triste tristeza del poeta.

No hay prisa para edificar
los dinteles,
los ladrillos del tiempo

(El agua transcurre
sordamente
bajo los pies del centauro)

una breve palabra
de aliento antiguo
permanece,
una breve palabra.

No hay prisa
para levantar las ruinas...
tu vilipendio
envuelve el pensamiento.

Tú,
estatua,
sigues en pie.

Sobre la vacuidad de tu risa
todo persiste.

(El centauro despierta
con el gélido látigo
castiga los espacios
de su hermética cárcel)

El día abierto,
severo como el oro
arde ocremente:
breve gloria
del rey,

del monarca onírico.

Amanece de nuevo
la sentencia
de los desamparados.

En el viejo palacio
los gritos
mueren
titilando.

Breve teoría de los amigos

2008-12-17T00:27:00.002-04:30

Los amigos son aquellos seres con los que puedes tomarte una cerveza y recitar miles de promesas sin ruborizarte.

Los que se quedaron dormidos en la vía pública

2008-12-17T00:19:00.004-04:30

El sueño
es, simplemente,
un motín
de algunos gestos cansados.

Una huelga de hambre
en busca de un aumento de sueldo
o una ilusión menos precaria.

Miles de oídos
auscultando los respiraderos
por donde se filtra la memoria
hasta convertirse
en pretérito indicativo,

hasta brincar
a la pira ardiente
donde la palabra
es un ripio innecesario.

Miles de gestos

Semi - dormidos.
Aletargados.
Casi desmadrándose.

Sin lograr comunicar posición alguna.

haciendo ver a su dueño.
como un simple payaso.

Houdini (Acto de Escapista)

2008-12-14T21:58:00.001-04:30

Amarro tu amor
celosamente
con cadenas
y cuerdas

Pero
Cuando lo sumerjo en mi mar

desaparece sin dejar rastro

Entérate

2008-12-14T19:53:00.006-04:30

A petición de mis fans, les dejo este poema, Entérate. Fue escrito por allá en el 2000, aunque, como la mayoría de lo que escribo, no tiene fecha. No sé por qué extraña razón este escrito le ha gustado a tantos de mis compañeros. Yo sigo pensando que no llega a la perfección poética de El Osito Dormilón... pero seguiremos intentándolo.

Abre los ojos
entérate

A kilómetros
he visto
la luna que ves ahora

Breve movimiento plateado
anegado de “de repentes”

imagino tus ojos
péndulos de estaciones lluviosas

Entérate de la existencia
a medias

los husos horarios
son sólo eufemismos
de una inútil geografía

capas
para menguar los sueños

¿Acaso no deslumbras
el destierro?

imagina mis ojos
péndulos de languideces lluviosas

Poemas muertos
antárticos
tórridos

hundidos
cansados de penetrar
el terrible umbral del silencio

Largos viajes
del verbo por tierras ignotas
mientras todos duermen
e intento acercarme a tu lluvia

Aquí tienes el espejo de la noche

lo trivial

El último aliento diario

encierro

obsesión por lo inalcanzable

Aquí estoy
(mírame)

mis ojos

tus ojos
péndulos de tristezas lluviosas

Un nuevo comienzo

2008-09-03T00:48:00.001-04:30

Porque se me perdió el backup del blog, junto con algunos poemas de los últimos 3 años.